Я, свернувшись клубком, растворяюсь в другом измеренье,
Знаю, скоро придёшь и погладишь рукой по спине,
И опять ни о чём разговор за закрытою дверью,
Ну и пусть, ну и что ж, всё равно ты грустишь обо мне.

Я тебя не спрошу, почему ты звонишь мне не часто,
Со стихами тетрадь – это мой запасной парашют...
Не припомню межу, над которою зорька погасла,
Ни к чему укорять за нехватку счастливых минут.

Я тебя позову так беззвучно растаявшим взглядом,
Отыщу у плеча тот единственный свой уголок,
Ощутишь наяву, что уже я покорная рядом,
Что меня, как свечу, ты своими губами зажёг.

С неземной высоты, недоступной, наверное, многим,
Мы с тобою вдохнём прямо в лёгкие столько огня...
Я хочу, чтобы ты, позабыл хоть на время тревоги,
Говорил лишь о том, что в душе накопил для меня...

А потом помолчим – это тайна тоскующей скрипки,
Ты мне руку сожмёшь и заметишь, что очень бледна...
Что виски горячи, что лежу с незнакомой улыбкой,
Я отвечу: «Ну что ж, я тебе и такая нужна...»

И закрою глаза, ты подумаешь, будто уснула,
И растаешь опять, как под утро звезда за окном...
Знаю, плакать нельзя, зажимаю болезненно скулы,
Как всегда, буду ждать... а поплакать успею потом...