Слезами вера, потушив огонь,
плывет корабликом надежды в бездну,
закономерность тонет в неизбежном,
без слов, без воли, - слышишь вой.


Там, в глубине души сомненье,
незнающее мир-покой,
живые ищут миг прозренья,
он говорит, но он немой.

И ревностная преисподня(я)
своею лютостью сильна,
но вечное живет сегодня -
меж ветром и зарей она,

она греховностью пылала
у нескончаемости дней,
конца не видно, нет начала,
оковы сладкие верней.

У искривленья серых буден
заточка праздником шалит,
пока мир есть под словом - будем,
пока есть праздник, слово - миг.

Осенний лист срываем ветром,
(вода течет, вода стоит),
сопровождаемый ответом,
печалью-радостью летит


Ирина Павлова