Мои стихи – мои больные дети

                                                                     Надежда Лукьянова

В измятой, растрепавшейся тетрадке

Алёшка, лоботряс не в меру гадкий,

Рисует раскорячки-закорючки,

Ни капли не стараясь, абы как –

И вот они, без ручек и без ножек

На нечто несусветное похожи,

Рыдают, еле-еле не в отключке

Вздымая закорючные бока:

Зачем ты нас, Алёшка, так измучил?

Зачем намалевал, назакорючил?

Неужто не нашёл получше дела?

На Кольку опрокинул бы гуашь,

Потом бы Любку потаскал за косы,

Стащил бы у завхоза папиросы…

А ты всё нас плодишь. Не надоело

Тебе весь день давить на карандаш?

Но наш художник ничего не слышит,

Их плач его ни разу не колышет.

Рисует закорючки – и доволен.

Сидит себе, выводит. Просто так.

Ни для чего. Ни для кого. Без цели.

Хрипят в его тетрадочном уделе

Калеки-закорючки в корчах боли.

Такой вот он – Творенья Чистый Акт.