Тёмный ноябрь, несжатое поле.
Лужи простылой воды.
И покосившиеся как от боли
Избы в них смотрят, пусты.

Клочья тумана сереют и дышат
Здесь поселённой бедой.
Каркнет вдруг глухо из каменной тиши
Ворон над крышей худой:

"Кто к нам бредёт по заброшенным вёрстам...
Путник, забудь про ночлег!
Мимо пройди и тогда не прервётся
Твой человеческий век".

Только ошиблась вещунья в тумане,
Видно, глаза ей застлал -
Шагом неспешным тот в сумраке раннем
Вскоре исчез, лишь оскал

Белым блеснул из-под алой каймы
На балахоне.. бубонной чумы.