Раз графоман, чуть-чуть дурак, гурман, (и ценишь привкус лести!) - стихи польются чудо-песней, не удержать их, хоть ты тресни! И я попробую… Итак:
«Встаёт природа ото сна, журчат ручьи, звенят капели…»
А свыше: «Вы не афуели? Мороз вам бонусом, метели! Пипец по плану -  не весна!»
Тогда стехи пейсать ап чём? Лубофф-моркофф с бурленьем крови? Зачтя, плеваться, хмуря брови? Ой! Я себя ловлю на слове, что с темой сносит в окоём… Бунтует мозг, а с ним нутро. Живот с напруги сразу пучит… Кхе, кхе…да тут тяжёлый случай, писать не можешь – не фик мучить мозги, читателя, перо…
Когда ж стихи писать резон? Весной поэты защебечут, мурыжа клаву каждый вечер… Как видно, им заняться нечем,  но вдохновению – сезон! А смысл всё чаще ни о чём… Но каждый третий, мля – Есенин! Во лбу семь пядей, трижды ГЕНИЙ? Уймись от страстных откровений, ярлык приклеен – «новичок»! Да тут хоть лбом об стену бейся, хоть отрасти на жопе пейсы, хоть обдолбись об тейбл фейсом, а всё едино – «незачод!»
На трепыхание нет сил - пыталась как-то, только хрен там! Облезли нрава позументы и Мёбиус своею лентой путь в бесконечность проложил…
Имею нездоровый вид… (да прямо скажем – не товарный!)  И писанина вся бездарна. Течёт мысля не ламинарно, а турбулентно норовит…
А что высокая паезь? Стезя страданий? Как уныло… Вот тут-то руки и умыла, оставив это для дебилов, и лучше мне туда не лезть! Чуть отпародишь – перемать! Склероз проел в мозгу лакуны… Я рифмы разложу, как руны - гореть в аду Джорданой Бруной,  но графоманится опять!
Ну что ж, с признанием облом, и рецеписы табунами проходят мимо: в опу, в баню! Я не в свои не сяду сани - уж коль писать, так о своём. Пусть шутки юмора искрят, хохмить в строку одна забота. Вас не замучила зевота? Хоть раз, но улыбнулся кто-то? - я буквы мучила не зря!