Я поэт писючий,
кажный день писАю,
загибаю круче,
чем баранка к чаю,
а вот толку мало,
воопче, блин, нету,
грусно причиндалам
в штаниках поэта...

Не, любви-то много,
есь куда втерецца
со своей тревогой
трепетному серцу!
А вот причиндалы
ёжутца в комочек:
где же вы, читалы,
я вас видеть хОчу?

А читалы мимо,
что им эти буквы --
не окурок "Примы",
не салат из брюквы,
даже не стакашек
стопийсятграммовый
водки, а не каши
ячнево-перловой...

Вот, сидю и плачю,
слёзы лья на строчки...
Я поэт, не мачо,
с нервной оболочкой!
До чего же грусно,
как же я страдаю!
Или я в искустве
хрен чо понимаю???