Творенья зуд преследует с утра.

С потугами рождается стишок.

Не просто сам собою из нутра.

Он чувства вызывает, а не шок.

Прочёл его,  но не проходит зуд.

И тянет дальше что-нибудь писать.

А глупенький  экспромтик тут как тут.

Летящим кирпичом зашиб, как тать.

Прочёл.   Эх, до чего он всё же глуп!   

Процесс приносит сладость, как десерт…

Мой, как с козлячей требушиной суп -

Ни сердцу, ни уму. Вонюч и сер.

Не всем дано, а я напрягся всё ж,

Писнул про жизнь, о силе красоты…

Прочёл. Сильнейший поимел балдёж:

От умиленья обмочил порты.