Я искрился, струился, падал и никого не трогал,

Мимо лесных опушек   петляла моя дорога.

В кюветах дымилась ртуть, пили её как чай,

Суккубы в жёлтых жилетах, закинувши в рты насвай.

Говорили : " Брат, из реала зачем ты в страну теней?

Не халяль она, да и не пара  тебе. Не ходи к ней".

Подходила ко мне старушка, вертлявая как юла,

Говорила: " Тебя, солдатик, тебя одного ждала.

Подмогни  - шептала -   касатик, но  к ней , смотри, ни ногой"-

Я падал вниз  по касательной,  за вертлявой   старой каргой.

А она голосила: " Милай,   такой  у нас  здесь закон,

Артефакт для нечистой силы,  Грааль, иль миелофон, 

Принеси, не томи, касатик, но не ходи через лес -

Не важен итог предприятий, куда важнее процесс.

Ты куда, гад ,  исчез?"

Конечно это не правда, это всё  понарошку,

Когда ты  спишь под боком  у собственной спящей кошки,

А я смотрю на тебя, на снег  / за окном из пластика /  - 

Так исчезает реал и наступает фантастика.