"...Только ночью душе посылаются знаки оттуда,
       Оттого всё ночное, как книгу, от всех береги!
       Никому не шепни, просыпаясь , про нежное чудо:
       Свет и чудо - враги!.."

        М.И. Цветаева


       Медленно иду в темноте – странной и загадочной. Все пространство вокруг заполнено какими-то мерцающими серебристыми точками, похожими на маленькие живые существа.
       Они возникают из темноты и гаснут – то ближе, то дальше, подчиняясь неслышимому, но чудесному ритму, словно участвуют в каком-то волшебном и таинственном действе…

       - Где я?
       - Я – тишина… тишина… тишина…
       - А мы слова, которые еще никто не произнёс… не произнёс…

       И, повинуясь этой тончайшей энергии эха, маленькие светлячки-слова продолжают пульсировать в своем завораживающем танце.

       - Мы лечим боль… боль… боль…
       - Мы о любви, о нежности, о счастье…
       - О сострадании, о милосердии, о мире… мире… мире…
       - Об истине, о справедливости, прощении…
       - Мы можем потушить войны… войны… войны…
       - Мы ждем своего рождения… рождения… рождения…

       Я напрягаю взгляд, стараюсь получше разглядеть их, но это
не получается. Глаза слезятся и все расплывается белёсыми, туманными пятнами.
       Тишина наполняется гулкими ритмическими ударами. Это утро. За окном обычный для осенней поры дождь. Он, видно, устал в одиночестве бродить по спящему городу и настойчиво стучит по подоконнику:

- Просыпайся… просыпайся… просыпайся…
- Я понимаю тебя, дождик. Уже проснулась...

       …А все-таки жаль, что ничего не удалось разглядеть. Может быть, в следующий раз…