Быть десятым из двенадцати малых, 
завести во дворе белых уток,
Или иных, тех что гребнями алы, 
что разбудят меня утром ранним.
Ведь десятым быть сложнее чем третьим,
кто досчитает - тот умом чуток, 
Я бы догнал его, коли заметил, 
когда с рассветом распахнул ставни.

Я бы настиг его и посчитался,
 за эти звёзды и эти строчки,
За ветер в спину , что в темпе вальса 
и в ритме сальсы сваляет в ком нас. 
Сгибаю пальцы я - десятый малый, 
не зря десятый, считает точно - 
Я бы считал дожди, огни и скалы,
 а он бы ведал пути как компас.

Я бы считал, а он вдруг стал тропою,
 ведь быть тропою почти как хлебом,
Которым живы мы, ещё тобою, 
ещё дорогой и путь наш светел.
Я был бы девятым из этих малых,
ведь быть девятым всё ближе к небу,
Я был бы последним как ветер в скалах,
как ветер в спину, попутный ветер.