Что же всё изломано, в нашем мире колотом?
Почему разбросано, крошкой, по умам?
Я хочу обратно всё. Чтобы церкви – золото,
Чтобы веру – подданным, сбрую – лошадям.

Исправляю медленно перекосы в линиях,
Затихают, вроде бы, за спиной ветра.
Только получается странная идиллия:
Мама – дальнобойщик, папа – медсестра…