Да что мне этот снег, как мертвому припарки,
Лежат, безмолвные, и пусть себе лежат.
Мне от снегов твоих ни холодно, ни жарко,
Другое дело, если десять негритят.

Другое дело, если в планах есть идея,
Другое дело-покачнется вдруг земля.
Безмолвно лягут, безнадежно целых девять,
Одна останется, наверно, это я.