В январской сумрачной поре
(два ноль тринадцать на дворе)
скудели неба ложесна –
и не зима, и не весна.

Стояла странная погода
весной тринадцатого года:
стуча зубами, ждали лета,
но лето заблудилось где-то,
авансом осенью дыша,
проковыляло не спеша.

Мы бабье лето страстно ждали,
плоды обильные пожали:
стоит погода – просто песня,
дожди, дожди идут, хоть тресни!
И как китайское Приморье
уж заливает всё подворье.

Промчался год зазря, зазря…
что ж, доживём до января.
Уступит ну хотя  б на йоту
два ноль четырнадцать по счету?