А хочешь, ниже плинтуса спущусь,
Побуду серой мышкой, пыль глотая.
Ведь что-то же прельщает в лоне кущ
Букашек даже в середине мая.

Вверху их часто давят сапоги,
Их крылышки слабы и беззащитны.
Танцуй же, не жалея каблуки,
Дороги пред тобою не разбиты.

И если заструится ручеек
Кроваво-алый под твоей набойкой,
Я прошепчу- мой милый мотылек,
Последним снегом ты меня укрой-ка.