Снимет с ветки лист последний осень,
Тучей уронив на душу тень,
И моих очей хмельную просинь
Снова окунет в ненастный день.

Но в тоске задумчивой и нежной
Вдруг возникнет образ предо мной,
Образ милый, добрый, безмятежный,
Как мираж туманной пеленой.

Снизойдет нежданно вдохновенье,
И, припав к перу я в оный час,
Сяду, напишу стихотворенье
Только лишь для Вас, мадам, для Вас!

Что сказать? - Вы так со мною схожи!
Сколько тут пиши иль не пиши...
Ведь поэт стихи тому не сложит,
В ком не видит родственной души.

Дама, что цветок в начале мая.
Но способен чуткий лишь понять,
Что цветок не только внешне славен,
А горазд он и благоухать.

Скрыли веки глаз хмельную просинь,
Стало сердцу будто бы теплей...
Кто бы знал, что так в сырую осень
Пропоет о розе соловей!