Ликует лес, совокупляясь 
корнями, ветками, травой... 
И лишь один пенёк трухлявый, 
стоит с поникшей головой: 
хотел любови на халяву 
от можжевелки молодой, 
но обломался. Боже правый!..

Глумятся белки день-деньской, 
зайчишки щерят рты, смеяся. 
Волчара, сцуко, ржёт как конь. 
Ромашки шепчут: "нифуясе... 
а ведь когда-то был – огонь!.." 

Мдя... жизнь старением чревата, 
какой ни будь ты в ней боец. 
"И к вам когда-нибудь, робята, 
придёт, простите мя, Пиздец..." – 
сказал пенёк им. Грубовато? 

Согласен. Но зато правдиво. 
Без всякой вящей красоты. 
Да и ваще – я толстый лирик – 
мне ни к чему плодить понты. 
............................. 
пы.сы. Автор, вот ей-богу, белой завистью завидует мастерам пейзажной и любовной лирики. 
Но, к сожалению, сам такой благодатью обделён. Или к счастью? Короче, тонкий лирик из автора – как из коня балерина. Но толстую лирику пробует по чуть.