Я помню: Август. Мне – лет ...адцать, 
а может даже ...адцать ...ать. 
Склеросс резвится, сцуко, аццкий – 
забыл, ну чо ищё сказать. 

Короче, дело было к ночи 
(не я сказал, не помню кто), 
Любить хотелось что есть мочи 
младую деву. Я пальто 

надел на тулово атлета 
(ну, вы вкурили, это я). 
Ах, ёксель-моксель – август, лето... 
Опять заклинило меня. 

Шершавым снегом бил по морде 
не август? Стало быть, февраль. 
Не текст, а рекбусы-краксворды. 
Нет, мне стихи писать нельзя. 

Что дальше было? Незадача: 
не помню мелкие штрихи. 
Блять, стока букав нахерачил 
пустой словесной шелухи... 

С чего я начал? Про амуры? 
Что было дальше? Позабыл... 
Поздняк идти в литературу – 
склеросс лишил последних сил.

...

две тыщи шышнадцатый год