Открылась мне вещей простая суть:

Мы долго ищем в жизни к счастью путь,

Намёков на него не понимая,

Рыдаем, молим, веруем и ждём,

И днём, и ночью думаем о нём

И сетуем: за что судьба такая…

…А память неуёмная, как чёрт,

Вновь возвратит меня в аэропорт,

Где я стою на трапе самолётном,

Спеша покинуть солнце и тепло.

Вдруг бабочки воздушное крыло

Руки коснулось нежно-беззаботно.

Нет, я не верю! Боже, это сон:

Прекрасный ярко-синий махаон

Мне на ладонь слетел с небесной дали!

Прощай, восточный пестроликий мир!

Так вот он, тот бесплатный сувенир,

Что о тебе напомнит в миг печали!

Он в золочёной рамке у портьер

Украсит скучный пыльный интерьер,

Даря тепло и статику движенья.

И ничего не ёкнуло внутри…

И узница пакета дьюти-фри

Рвалась к свободе до изнеможенья,

Калечилась о ранящую твердь,

Предчувствуя мучительную смерть,

И вдруг внезапно перестала биться.

И, повинуясь горькому концу,

Вмиг превратилась в синюю пыльцу,

Усыпав ненавистную темницу…

От глупости людской, что хуже зла,

Исчезла, но себя не предала,

Избавилась от плена, зла и боли,

Дав мне понять, как истина проста:

Что не живёт в неволе красота,

И счастье тоже не живёт в неволе,

А бабочкой, свободно и легко,

Не где-то бесконечно далеко,

А рядышком оно, живое, дышит.

И, впрочем, тайны нет в том никакой:

Мы сами губим грубою рукой

То, что даётся нам любовно свыше.