Мне - сорок восемь... Странно:
Вроде вчера - пятнадцать,
И Брежнев с телеэкрана
Пытался нам улыбаться.

Жили в стране советской,
Беззлобно строй материли,
И в глупых мечтаниях детских
Хотелось, чтоб мир - во всём мире.

Всё-таки странно это:
Только недавно - двадцать.
Стоим мы, в "парадки" одеты.
На "дембель" пора собираться.

В стране - перестройка и гласность,
В стране - трепотня Горбачёва.
А нам - наплевать на всё, ясно?
Добраться бы лишь до девчонок.

Да... Странновато всё же:
Вроде вчера - четверть века,
И снова страну корёжит
От  одного человека.

И за апрель зарплату
Выдадут к новому году,
А президент поддатый 
Нам обещает чего-то...

Годы летят, как пули.
Тридцать... А после - сорок...
Сменит жару июля
Снега пушистый полог.

Жизнь течёт пёстрой лентой,
Вот на висках - иней.
Меняются президенты,
Меняюсь и я вместе с ними.

Годы свистят, как пули.
Дуры вы, пули, дуры.
Глянь-ка: к земле пригнули.
Кто-то стреляет, хмурый.

Ладно... Ворчу я просто...
Ты уж пали там, Отче.
Столько же можешь, вдосталь.
Понял меня, короче?..