Зима, февраль, озноб, простуда.
Глаза устали от снегов.
Ночные вздоры вещих снов:
куда бреду, иду откуда?
Мир как больничная палата,
за дверью – шорохи шагов.
Устали стрелки циферблата
молоть мгновенья в пыль веков,
умчался Млечный Путь куда-то
прочь от кисельных берегов.
Ещё немного – и расплата,
вжимая душу в сталь оков,
придёт за бесполезность слов...
Мир пуст. Ещё одна утрата.