У поэтов есть такой обычай -
В круг сойдясь, оплевывать друг друга...
Д.Б. Кедрин

"Поэзия, прости Господи, должна быть глуповата."
А.С. Пушкин


***


Поэты - скандальный, драчливый народ, -
ворчит из них каждый и каждый орет

о том, что повсюду волнует, мол, кровь –
природа, весна и, конечно, любовь.

Любовь их особой заразы полна,
поскольку ни разу не разделена.

Об этом молчать бы, сгорая внутри, –
они же кричат, как кричат глухари.

Поэты - дурной, легкомыслый народ, -
от них не зависит их собственный рот:

стихи, словно курица яйца, несут –
снесут небольшое, и сразу - на суд;

и так раскудахтают белому свету,
как если б снесли небольшую планету*...

Все пишут и пишут - за томом тома, -
и кто-то читает их вздраве ума.

Глазищи потупив, нахмуривши бровь,
поэты все пишут, и все про любовь. -

про ночи пахучие, про орхидею,
помпезно и густо несут ахинэю...

Им трудно понять, что не нужен "другой",
чтоб стана Вселенной коснуться рукой;

чтоб сердце заныло от счастья вины
пред взором холодной ночной тишины.

Поэты - тупой, невеселый народ, -
все ноют и воют, тоска из них прет;

и этой тоской наполняя шары,
стремятся, как насморк, в чужие миры.

Тоска - как болото,
печаль - как река;
печаль улыбается,
стонет тоска.

Печаль, как известно, светла и легка,
как бездна, темна, неподъемна тоска.

Расправишь, бывает, печали крыла:
бутылка трехмерна,
планета кругла!

И в общем, -
на фоне культурных широт
средь бешеной стаи публичных пород, -

поэты -
нормальный,
хороший народ.