Не злись, Орест, на глупых стариков,
На жаждущих внимания старух,
Они умрут, их скроет пыль веков,
Но прежде скроет рой навозных мух.

Они уже гниют, уже смердят,
Весь Аргос полон слухами про то,
Какую мерзость старческий отряд
Творит, напялив белое пальто.

Похожие на лысых хомячков,
Они разносят подлость как чуму,
Но к счастью, новый мир уже готов
Закончить эту блядскую войну.

Не вечна их напыщенная скорбь,
Не долог им оставшийся удел:
Великий Плотник им готовит гроб,
Один для всех гниющих смрадных тел.

Они — отрыжка прошлого, Орест,
И хоть они без умолку орут,
Ни лепты не привносит в их протест
Никто: ни пасквилянт, ни местный шут.

Не злись на них, Орест, не трать слова
На эту вымирающую рать…
Электра, как всегда, была права, —
Приходит время петь и танцевать!