Знаешь, папа – это сказка, пусть неловкая, и всё же, здесь огни её не гаснут, здесь ползёт мороз по коже. 
Ты не можешь мне ответить, я устал от монологов, если сказки любят дети, то наверно, сказок много. 
Много сказок – мало толку, ты не помнишь, ты не слышишь, эта сказка длится долго и во мне звучит всё тише. 
Что лежишь ты дни и ночи – ей до этого нет дела, на любовь похожа очень, но не в розовом, а в белом. 
Не меняться год от года ей самой порой не просто, так похожа на свободу, но гораздо ниже ростом. 
Потому её не видно: малый рост, игра со светом; умирать всегда обидно, но всего обидней летом. 
Знаешь, папа – это сказка, пусть неловкая, и всё же…