"Дождливую, её я невзлюбила," а я... я осень разную по-разному люблю, и нету объяснений чувствам этим, то погружаюсь в листопадный блюз, в цветные попадая ловко сети, то под регтаймы праздного дождя, как школьница, вприпрыжку мчусь по лужам,- такая сила в ней..., и слабость есть хотя, её я, как свою, читаю душу.
