***

Сейчас я первый стих прочту.

Сейчас, одну секунду... Лишь

покину мыслей суету,

и заглушу всю эту тишь.

Но злой вопрос в глазах моих

разбрызгивает темноту...

Зачем он, этот первый стих,

который я сейчас прочту?

Я в страхе весь, как рыба, стих,

мгновенья стиснувши во рту...

Зачем он, этот первый стих,

который я сейчас прочту?!

Ушей теснящихся редут

и взоров замерших штыки

мой стих неотвратимо ждут

сквозь чьи-то ультра-шепотки.

И ужас плоть мою настиг,

и нервами сдавил скелет...

Зачем он, этот страшный стих,

который я сейчас...

                                  О, нет!!!

Пусть лучше - голоден и наг,

и незамеченный людьми

пусть лучше сгину в вечный мрак! -

чем здесь, сейчас...

                                  Но черт возьми!

Что означает этот стук,

разбушевавшийся в груди?

Что означает этот звук,

сквозь стены рвущийся пройти...

Как это не было б смешно,

как это не было б прискорбно,

но я прорвал себе назло

все связки, спутавшие горло.

И вот теперь из уст своих,

налитых жаром бурной пены,

я слышу стих, тот самый стих,

который мне казался первым...

Он с головы до ног меня

сетями рваных строф опутал, -

и жгут соблазны, в бред маня,

и жажда плещется об утоль...

Но я все той же дрожью лих,

кружа все ту же мыслей стаю:

Зачем он, этот самый стих,

который я уже читаю?

Вопрос вот этот наяву

за мной проклятой тенью вьется,

а в нем другой -

                            Зачем живу? -

прикрытый тенью, зло смеется.

Но вот они уже стоят,

как две разгневанные кобры,

чтобы вонзить свой древний яд

в мое распахнутое горло.

И до того порой меня

они терзают, жаля разум,

что всех вопросов западня

вот-вот захлопнется в них разом!..

Лишь что-то от безленности

во мне спасает хрипоту...

Зачем он, тот последний стих,

который я опять прочту.

ноябрь 1979