Не говорите о любви, не тратьте много лишних сил,

Её нещадно подавив  трухой убогих слов без крыл:

Она подачки не берёт, она горда, бедна, глуха.

На раны соль и жгучий йод  ей  - брызги пошлого стиха.

Но между лиц своих она лишь это прячет до поры.

Когда же выпьет всё до дна, когда наточат топоры - 

Любовь восстанет в полный рост, шагнёт и плюнет в жадный рот

Костистой ведьме. Как не прост последний шаг... Хоть будет тот                                                                                 

Кто за другого положил свою  единственную жизнь,

Благословен, а  сотни жил прокормят память сотен тризн, 

Весной пробившись из земли ростками новыми на свет...

Весь Аушвиц почти залит дождём весенним по  траве.

 И в небе кажется лицо сияет облаком в судьбе,

 Набитой досыта свинцом... Спасибо Вам, отец Кольбе.