Как    далеки    от    реальности   петли,   пули,
Галстуки,     планы,    какие-то     там     рубли…
Здесь  только  я  –  на  электрическом  стуле
В      грёбаной     парикмахерской     «Натали».

Любая    моя    попытка    крепиться    духом – 
Перенесение         паники          на          потом.
Тощая     стерва      ножницами     над     ухом
Клацает,   бряцает,   щёлкает,   как   хлыстом.

Чудовищно  страшно…  Моя  нелепая   поза…
Её    холодные    руки    –    стальные    тиски…
Летящие   на   пол   волосы   –   без  наркоза
От          головы          отрезанные          куски…

Она   профессионально   плюёт  мне  в душу,
Часть меня  превращая  в  дерьмовый  шлак,
Говорит,    что    так    вот    гораздо   лучше.
Вы    понимаете?!   Лучше    –    именно   так.

То   есть,   какое-то  быдло  с  тоски  и  лени
Завтра провозгласит,  что искусство – чушь,
И  я  запишусь  добровольцем   на  удаление
Части     себя     в     салон    коррекции   душ.