ты знаешь, где меня найти, -

где соль сгружают в трюм зевоты,

и за просроченный интим

взимают бритым анекдотом.

там пахнет стираным бельём

ввиду текучки постояльцев,

а список выбывших имён

трухою сыплется меж пальцев.

но понукаемый волной,

заслышав хлопнувшие двери

за скрытой в сумраке спиной,

прах возвращается на берег -

туда, где подняты мосты,

горит неоном спящий город.

там продаётся вкус мечты

за дипломат арбузных корок.

на фоне брендовых услуг,

на веру взятых постулатов,

законотворческих хапуг

и мимотворческих талантов,

ни при любви, ни при делах,

не pro, не contra, просто - nihil, 

я не единственный дурак,

принявший блеск стихов за никель.

среди распроданных картин

я, натюрмортно, хрен на блюде.

ты знаешь, где меня найти.

а значит, там меня не будет.